inundación

corre el agua, el agua
corre como un río turbio
en medio de piedras filosas, corre
y se desliza por el piso de la casa
penetra silenciosa cada intersticio
que separa una madera
de la otra, un mosaico de otro
invadiendo cada rincón
cada esquina de nuestra casa, corre
y se filtra, se acumula en lo más profundo
hasta levantar los cimientos
y no hay trapos, ni manos
no hay fuerza
que puedan detenerla

paula aramburu, noviembre 2010

el comienzo - dolores etchecopar

"te quiero hasta el cielo
porque en lo azul en lo rosado
en la nube blanca ya no estamos
vos y yo tan separadas
como acá tan dolidas
que cuesta tocar la risa tocar el corazón
y el cielo está para que yo te quiera
hasta la tierra
donde me falta reunir en uno solo
los dos ovillos los dos colores
tu hebra y la mía
harán la trama del tiempo que queda"

* * *

"tu muerte y mi vida
están sucediendo juntas
se extrañan
se crían"

* * *

"cosas contrarias dice
que un amor se afirma
en el último silencio de la tristeza
que llevo en ancas a una niña
y a una vieja dice
que me duermo en la casa de una
y amanezco en la casa de la otra
que no distingo sus crecimientos y sus saludos
que el viento mezcla sus voces
cuando las llevo al galope
en el viento que se oscurece y abre mis ojos"

* * *

"tengo miedo
te abrazo con estas palabras
que salen de sus guaridas
como animales
de una rara tristeza"

* * *

"antes de irse
cerró los ojos de cada cosa
que la rodeaba
la mesita de luz un pañuelo
sus lápices
el jardín su rosario
los ovillos de lana cerraron los ojos
no volvieron a mirarme
antes de irse
ella me dio la esplada
y el mundo"

* * *

"por un instante
en la luz del álamo
se vuelve preciosa
mi soledad"

Dolores Etchecopar, El comienzo, hilos editora, Bs. As., 2010.

imagen: bordado de florencia walfish - pequeña serie roja

dinamarca - elba serafini

"Siempre me fue esquivo el amor
lo dulce del amor
aquello que lo nombra.

Algunos cuerpos sucedieron
en esa oscuridad
de persianas bajas
y turbulencia de aire,
pero no alcanzaron a brillar.

En el centro de la hoguera,
mis pies arden.
Brasa púrpura
hacia el desierto."

* * *

"Mi corazón dejará de latir
pronto, si me empeño en respirar
el humo
de ese pantano,
humo que también te alcanza
pero a vos no te lacera.

Como venado trepando montes
dócil para el blanco
del diestro cazador,
demorada en la espera
titubeo y caigo."

* * *

"Después de amar
o de eso que hacemos,
tu cuerpo
ya no se desliza sobre mí.

Mientras tu respiración
vuelve a ser pausada
mi mirás
con ojos tristes, y yo
sólo puedo pensar
en el abandono."

Elba Serafini, Dinamarca, Sigamos enamoradas, Bs. As., 2007

fotografía: paula aramburu

voz del día/ voice of the day

"El día empieza sin vacilar; se ha tomado una decisión".
"The day begins without hesitation; a decision has been made".

John Berger, De A para X. Una historia de cartas, Alfaguara, Méjico, mayo 2009.
fotografía: paula aramburu

el hálito - claudia masin

"Pero los miedos, las ilusiones infantiles no tienen evolución
ni progreso, son hálitos que sostienen la vida,
pequeños círculos de aire que nos rodean como una órbita
de la que no se puede salir porque no hay nada fuera de ella,
el vacío, el espacio exterior donde flotan los planetas
y nadie podría respirar, mantenerse en movimiento.
Quisiera que entiendas. Lo que se hace al huir del amor
es huir de ese hálito, y entonces lo imposible sucede:
la propia vida queda en suspenso y conocemos la libertad
de los que nunca han existido o de los muertos."

Claudia Masin, La plenitud, hilos editora, buenos aires, 2010.

presentación de "desplazamientos" en fedro, san telmo (bs. as.)

este viernes 12 de noviembre a las 20 hs, presentaremos desplazamientos en la preciosa librería fedro (carlos calvo 578, san telmo, buenos aires). la presentación estrá a acargo de la maravillosa poeta claudia masin, y nos acompañarán con su calidez y ternura de siempre, ana lafferranderie y florencia walfisch, a quienes agradezco profundamente el haber hecho pisible este pequeño sueño, muy importante para mí. y por supuesto, gracias a dani y edio por abrirme las puertas de su casacon tanta generosidad y cariño.
los esperamos con poemas, muchos libros, un rico vino y unas exquisitas galletitas de queso para celebrar!

Marcha atrás

"un auto gris dando marcha atrás a toda
velocidad, las cubiertas lisas
girando en falso, enloquecidas
como un engranaje que gira y gira
sobre sí mismo, sin sentido
sgundos después
de haber perdido a su par"

Paula Aramburu, Desplazamientos, Ciudad Gótica, Rosario, septiembre 2010.

el espacio (continuación y fin) - georges perec

"Me gustaría que hubiera lugares estables, inmóviles, intangibles, intocados y casi intocables, inmutables, arraigados; lugares que fueran referencias, puntos de partida, principios: (...)
Tales lugares no existen, y como no existen el espacio se vuelve pregunta, deja de ser evidencia, deja de estar incorporado, deja de estar apropiado. El espacio es una duda: continuamente necesito marcarlo, designarlo; nunca es mío, nunca me es dado, tengo que conquistarlo.
Mis espacios son frágiles: el tiempo va a desgastarlos, va a destruirlos: nada se parecerá ya a lo que era, mis recuerdos me traicionarán, el olvido se infiltrará en mi memoria, miraré algunas fotos amarillentas con los bordes rotos sin poder reconocerlas. (...)
El espacio se deshace como la arena que se desliza entre los dedos. El tiempo se lo lleva y sólo me deja unos cuantos pedazos informes:
Escribir: tratar de retener algo meticulosamente, de conseguir que algo sobreviva: arrancar unas migajas precisas al vacío que se excava continuamente, dejar en alguna parte un surco, un rastro, una marca o algunos signos."

Georges Perec, Especies de espacios, Montesinos, España, 2007.
imagen: paula aramburu

variaciones sobre la palabra sueño - margaret atwood

"Me gustaría observarte mientras duermes,
algo que tal vez no suceda.
Me gustaría observarte,
durmiendo. Me gustaría dormir
contigo, penetrar en tu sueño
mientras su suave ola oscura
se desliza sobre mi frente

y caminar contigo a través de ese lúcido
bosque que se mece, de hojas verde mar,
con su sol acuoso y sus tres lunas,
hacia la cueva a la que debes descender,
hacia tu peor miedo.

Me gustaría darte la rama
plateada, la florecilla blanca, la única
palabra que te protegerá
del dolor de las entrañas
de tu sueño, del dolor
de las entrañas. Desearía seguirte
cuando subes por la larga escalera
otra vez, y tornarme
en el barco que te devolverá
con cuidado, como una llama
preotegida en dos manos ahuecadas,
al lugar donde yace tu cuerpo
junto al mío, y tú lo penetras
tan natural como una inspiración.

Me gustaría ser el aire
que vive en ti, sólo
por un momento. Me gustaría ser tan invisible
y tan necesaria."

Margaret Atwood, Historia reales, Bruguera, Barcelona, enero 2010.