tag:blogger.com,1999:blog-81741773680611936902024-03-05T20:24:33.225-03:00voces desiertas"El desierto es un modo de ser (...) De día el aire destella. Y están los espejismos. Se ve de tanto querer ver, un oasis de tierra húmeda y fértil, palmeras y agua, sombra, al fin sombra para los ojos que al sol enloquecido se vuelven verde esmeralda" - clarice lispectorPaula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.comBlogger227125tag:blogger.com,1999:blog-8174177368061193690.post-5768079623368507802016-07-01T16:10:00.002-03:002016-07-01T16:10:47.929-03:00la despedida - carolina musa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGQdZeMgU4-Lz8Axn_8ui2503Jvf-AvGNgv-0_qyiGQxP_hvuQkcUfGmHmnb4FB5HoRHr_XmBO9uPcYGmd43ykLpv1NFAL_PAT4fuSedIGnDDY3SrexZQs2lg5HGNY6IkijdrTsFgQAsuZ/s1600/oran.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="299" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGQdZeMgU4-Lz8Axn_8ui2503Jvf-AvGNgv-0_qyiGQxP_hvuQkcUfGmHmnb4FB5HoRHr_XmBO9uPcYGmd43ykLpv1NFAL_PAT4fuSedIGnDDY3SrexZQs2lg5HGNY6IkijdrTsFgQAsuZ/s400/oran.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<span style="font-size: large;">El retraso invariable del colectivo</span><br />
<span style="font-size: large;">esta vez roto en Pocitos. </span><br />
<span style="font-size: large;">Mi viejo sentado en un banco de la terminal</span><br />
<span style="font-size: large;">el perro sarnoso a un lado</span><br />
<span style="font-size: large;">varios pibes gatean por el suelo</span><br />
<span style="font-size: large;">cerámico, fresco. Al fin</span><br />
<span style="font-size: large;">viene, nos abrazamos</span><br />
<span style="font-size: large;">rápido porque hace calor</span><br />
<span style="font-size: large;">y el chofer está apurado.</span><br />
<span style="font-size: large;">Arriba el combo incluye olor a chivo</span><br />
<span style="font-size: large;">+ televisión encendida</span><br />
<span style="font-size: large;">+ ringtones de celular. </span><br />
<span style="font-size: large;">El barrio nuevo es esa fila de puntos</span><br />
<span style="font-size: large;">rojos sobre el horizonte</span><br />
<span style="font-size: large;">bajo uno de los cuales mi amiga de la infancia</span><br />
<span style="font-size: large;">con minuciosidad absoluta</span><br />
<span style="font-size: large;">cortará las verduras de la cena.</span><br />
<span style="font-size: large;">Un viejo en bicicleta</span><br />
<span style="font-size: large;">pedalea exigido</span><br />
<span style="font-size: large;">con una escalera bajo el brazo.</span><br />
<span style="font-size: large;">Me voy de Orán.</span><br />
<span style="font-size: large;">Un carancho se lame las alas</span><br />
<span style="font-size: large;">sobre un tronco quemado hueco.</span><br />
<span style="font-size: large;">Después la oscuridad</span><br />
<span style="font-size: large;">abrupta, a los costados se apaga todo</span><br />
<span style="font-size: large;">excepto la memoria en el cuerpo los indicios</span><br />
<span style="font-size: large;">de esto que intuyo siempre prematuro ¿duele?</span><br />
<span style="font-size: large;">No, no duele.</span><br />
<span style="font-size: large;">Esa cantidad de desperdicios sobre los techos.</span><br />
<span style="font-size: large;">Quince minutos todavía</span><br />
<span style="font-size: large;">no llega la extrañeza</span><br />
<span style="font-size: large;">el asombro llueve pasando Chalicán</span><br />
<span style="font-size: large;">llueve torrencialmente</span><br />
<span style="font-size: large;">y juraría esta noche croa un sapo</span><br />
<span style="font-size: large;">acá arriba, adentro.</span><br />
<br />
<span style="font-size: large;">Carolina Musa,<i> La curva de Ebbinghaus</i>, Baltasara Editora, Rosario, 2016.</span>Paula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8174177368061193690.post-10084337094127674272016-02-23T21:52:00.001-03:002016-02-23T21:52:54.816-03:00tierra mutable - louise glück<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjutsJhLmYyaxHIY4MTPN9DD4qPSxKsr8FtsmA_L24DQBIApgyf7eOkoKmWsXzuIsHIO-8Kco40FZslixISfts8qOQk9xelLlwmF4UN7AbRzVoppAhpdCFRPQhaSfcPXkmRd1yqpyMXw-Zr/s1600/DSC_0176.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjutsJhLmYyaxHIY4MTPN9DD4qPSxKsr8FtsmA_L24DQBIApgyf7eOkoKmWsXzuIsHIO-8Kco40FZslixISfts8qOQk9xelLlwmF4UN7AbRzVoppAhpdCFRPQhaSfcPXkmRd1yqpyMXw-Zr/s400/DSC_0176.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: large;">"Estás curada o sólo creés que estás curada?</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Me dije que</span><br />
<span style="font-size: large;">de la nada</span><br />
<span style="font-size: large;">nada podía sacarse.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Pero todavía puedes amar a alguien?</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Cuando me siento a salvo, puedo amar. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Pero tocarás a alguien?</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Me dije que</span><br />
<span style="font-size: large;">si no tenía nada</span><br />
<span style="font-size: large;">el mundo no podía tocarme. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">En la bañera, observo mi cuerpo. </span><br />
<span style="font-size: large;">Se supone que es lo que tenemos que hacer.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Y también tu cara?</span><br />
<span style="font-size: large;">Tu cara en el espejo?</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Estaba alerta: cuando me tocaba</span><br />
<span style="font-size: large;">no sentía nada. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Entonces, estabas a salvo?</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Nunca estuve a salvo, ni siquiera cuando más escondida estaba. </span><br />
<span style="font-size: large;">Incluso entonces estaba esperando. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Y no podías protegerte?</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Lo absoluto</span><br />
<span style="font-size: large;">desgasta; el límite, el muro</span><br />
<span style="font-size: large;">que hay entorno al yo desgasta. </span><br />
<span style="font-size: large;">Si estaba esperando, había sido </span><br />
<span style="font-size: large;">invadida por el tiempo. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Pero crees que eres libre?</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Creo que reconozco las pautas de mi carácter. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Pero crees que eres libre?</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">No tenía nada</span><br />
<span style="font-size: large;">e igual cambié.</span><br />
<span style="font-size: large;">Me quitaron mi insensibilidad</span><br />
<span style="font-size: large;">como un traje. Después</span><br />
<span style="font-size: large;">vino el ansia."</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Louise Glück, <i>Vita Nova</i>, Pre-textos, España, 2014. </span>Paula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8174177368061193690.post-79786383327483752972016-02-08T15:33:00.001-03:002016-02-08T15:33:25.798-03:00abismos - pascal quignard<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgeNwn2L0Zja3eGoaIq1ehApHYKKGElPQVoZzFJkVRcWO8FqAG2yV7cuGuH8PHzcEDrqYl_z99CIXIDU3EL9hZWSk-z9HOOaex2yB00UQavHxomakr3iz_dTTWx-xcW0uIU6_iDuSSZQqz/s1600/P1080028.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgeNwn2L0Zja3eGoaIq1ehApHYKKGElPQVoZzFJkVRcWO8FqAG2yV7cuGuH8PHzcEDrqYl_z99CIXIDU3EL9hZWSk-z9HOOaex2yB00UQavHxomakr3iz_dTTWx-xcW0uIU6_iDuSSZQqz/s400/P1080028.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">"Su silencio no parecía deberse al infortunio. El silencio, la oscuridad, el tedio, el vacío, se asociaban a los placeres buscados en ellos. A menudo la desnudez se mezcla con ese silencio. Ya no se distingue de esa pura espera en la penumbra. Y la felicidad. Y la lectura le añade otra voz aun, una voz singular, una voz más extraña que un canto, una voz que mantiene el alma en una ausencia total de resonancia. El lector, es como un animal que se acuesta al borde de un lago más antiguo que el de la voz humana. (...) Detestaba toda turbulencia. Los golpes lo horrorizaban. Evitaba juntarse con mujeres u hombres que hablaran demasiado. (...) Y entonces la ola, como cada ola de la naturaleza, inventa la franja de arena húmeda y opaca donde vuelve a romper. Nada brilla ahí. Sin embargo, en ese rastro más oscuro, algo resplandece o al menos respira en un estado sereno y terrible. La belleza resonante de los versos irradia secretamente el mundo sonoro que se anonada en ese lugar."</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Pascal Quignard,<i> Abismos. Último Reino III</i>. Cuenco de Plata, Buenos Aires, 2015. </span></div>
Paula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8174177368061193690.post-48708582009396635962015-11-27T14:51:00.001-03:002015-11-27T14:51:41.500-03:00asfalto. un road poem - luis chaves<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGTGIa1De5MxcRT0Oy82CWZJVjgp38CYYUo11YxOX6fm7_rxEWJDg69g-u7XV1rPnpDZSWeftsSqvEHjiLa-ubQbPOwmwCxxAvaN2YQcWmEoklY2shDbfuTo0mcPQFvjhvcuwIVKfuFKoX/s1600/P1020762.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGTGIa1De5MxcRT0Oy82CWZJVjgp38CYYUo11YxOX6fm7_rxEWJDg69g-u7XV1rPnpDZSWeftsSqvEHjiLa-ubQbPOwmwCxxAvaN2YQcWmEoklY2shDbfuTo0mcPQFvjhvcuwIVKfuFKoX/s320/P1020762.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<b><span style="font-size: large;">Ella, a la luz de una linterna, escribe en su diario</span></b><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">"<i>julio 12, 11 p.m.</i></span><br />
<span style="font-size: large;"><i><br /></i></span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Hoy no encontramos donde dormir, estamos en el carro. Hace unas horas llegamos a Peñas Blancas y preferimos no arriesgarnos a cruzar la frontera; de hecho, decidimos que, de llegar a la frontera sur, tampoco la cruzaríamos, sería arriesgarse tontamente. Se podría decir que dar vueltas es el destino de esta relación. Un perro que se muerde la cola y se la arranca. </i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i> En la carretera, muertos, conté tres perros, un gato y algo que parecía una rata gigante, asquerosa. Dice que se llaman zorros. Un zorro, estúpida. Así dijo.</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>julio 13, 5:25 am.</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Ya amaneció pero sigue dormido. Parece que está incómodo, pero no resucita. No creo que lo extrañe mucho, tal vez esa manera suya de dormir con los ojos entreabiertos, como si estuviera muerto. O despierto.</i>"</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<span style="font-size: large;">Luis Chaves, <i>Asfalto. Un road poem</i>, Neutrinos, Bs. As., 2014. </span>Paula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8174177368061193690.post-86500966073575893512015-11-27T14:30:00.000-03:002015-11-27T14:30:39.927-03:00día primero - ana lafferranderie<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQtQ64tSZywmUndKnt7R1Fea-YVXaa1PoDpOMt-kE2-R215Nw8rzi71eegRftoQvWRxeTB75Nr-abWBGaFPJlaoHaugtMUvvPE_KcyWWP2_p9mp6Ar4XhS8EDyd3WC5UwHrAJdj3xHb94o/s1600/P1070259.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQtQ64tSZywmUndKnt7R1Fea-YVXaa1PoDpOMt-kE2-R215Nw8rzi71eegRftoQvWRxeTB75Nr-abWBGaFPJlaoHaugtMUvvPE_KcyWWP2_p9mp6Ar4XhS8EDyd3WC5UwHrAJdj3xHb94o/s320/P1070259.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<b><span style="font-size: large;">Venturas</span></b><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">"Que fuera posible ver el río y todo el cauce</span><br />
<span style="font-size: large;">el destino del agua cuando salta, </span><br />
<span style="font-size: large;">la personalidad del recorrido.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">***</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Estar frente a una noche que se enciende</span><br />
<span style="font-size: large;">justo cuando algo dentro se confunde,</span><br />
<span style="font-size: large;">se opacan las partículas del gesto</span><br />
<span style="font-size: large;">y te encontrás, apenas sostenida.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">***</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Entonces vas </span><br />
<span style="font-size: large;">de lo pequeño hacia una hamaca</span><br />
<span style="font-size: large;">y recobrás el aire de un estado anterior.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">***</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Eso que aun en la quietud se mueve.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">***</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Los días que anulé este peso.</span><br />
<span style="font-size: large;">Las mañanas de creerle a la luz.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">***</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Unida al sol naranja y el reflejo del agua</span><br />
<span style="font-size: large;">mi hija llama a los perros,</span><br />
<span style="font-size: large;">vienen pájaros."</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">***</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">"Todo lo que ahora niegues va a temblar.</span><br />
<span style="font-size: large;">Es tan delgado el hilo que se enhebra</span><br />
<span style="font-size: large;">con la vista prendida en el instante.</span><br />
<span style="font-size: large;">Tu forma de estar en el mundo</span><br />
<span style="font-size: large;">alguna vez se irá, cualquiera sea.</span><br />
<span style="font-size: large;">Podés soltar el botón de la blusa,</span><br />
<span style="font-size: large;">buscar tu imagen en el reflejo del vidrio,</span><br />
<span style="font-size: large;">imaginar los meses que vendrán</span><br />
<span style="font-size: large;">con la avidez de querer llegar a todo:</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">van a seguir pasando nubes a punto de caer.</span><br />
<span style="font-size: large;">Nubes y pájaros,</span><br />
<span style="font-size: large;">y cada partícula en su único trayecto".</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Ana Lafferranderie, <i>Día Primero</i>, del Dock, Bs. As., 2015. </span>Paula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8174177368061193690.post-84373601673482376852015-11-24T12:28:00.001-03:002015-11-24T12:28:36.568-03:00materialismo dialéctico - patricio torne<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfcbUOq8PCUUzJRKf5LvJ5BtR-wirX8QlQcgRM_WF8pSIGLstqwFYDz80907SZVVxb0d_PcmYtAcRWE4Y0-7DZEv60WTGcCSrkSllLa7nXCVffWAPgKy8I82kVaSzlRfqmuOPXI-DsdNt9/s1600/DSC_0786.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfcbUOq8PCUUzJRKf5LvJ5BtR-wirX8QlQcgRM_WF8pSIGLstqwFYDz80907SZVVxb0d_PcmYtAcRWE4Y0-7DZEv60WTGcCSrkSllLa7nXCVffWAPgKy8I82kVaSzlRfqmuOPXI-DsdNt9/s400/DSC_0786.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">"<b>Entre el ocaso y el crepúsculo</b> hay cierto brillo en la casa del mundo. La lluvia es el enigma indescifrable. Las palabras no bastan, ya se sabe. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Si mi mano pudiese recorrer la certidumbre de tu cuerpo, desearía que el camino se extendiera en lo más hondo de la noche. La humedad toda para nosotros. Únicos victoriosos abrazados en medio de la lluvia. Sin embargo, he aquí mis brazos vacíos. Mi observación del resplandor brotando de los árboles. La indiferencia de la gente. La memoria anclada en una ciudad sur donde nos reímos empapados. La dicha que nos fue negada y el comentario aquel que hablaba sobre la felicidad de caminar con el perro en los días así."</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">***</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">"<b>La belleza</b>. Puedo contemplar la belleza de este lugar. La belleza de lo primitivo. La de un rostro descuidado en su belleza. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">El relato de una caballo del que nunca seremos verdugos. La belleza de un plomo en la carne bella. La del frío en la mañana.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">La belleza del cuerpo y la pasión. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Lo apacible de la tarde mientras llega la noche en la soledad del campo. La belleza perdida de un tango mal habido. Heme aquí robando el privilegio de observar la belleza. Heme aquí cuando dice no me adules, y se hace grande. Tanto que se vuelve distante y me prohíbe abrazarla."</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Patricio Torne, <i>Materialismo dialéctico</i>, deacá, 2013. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Fotografía: Paula Aramburu</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Paula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8174177368061193690.post-5670275641215002942015-11-24T11:48:00.002-03:002015-11-24T11:48:56.408-03:00charlas breves - anne carson<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixGKnzoOcn3Kyv7Sv6Cw_bt6TtBKExjnk7qpepMEwcJzcjbzLfCP6emtf5Bm-KdvcWH9-LJLgQdU_yG7vdArz-oumqqY1CelKuWNXv6O4hJ-7i5xIE6jwpcWMEGWjMNp3sJaYDdZKZf2aO/s1600/van+gogh.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixGKnzoOcn3Kyv7Sv6Cw_bt6TtBKExjnk7qpepMEwcJzcjbzLfCP6emtf5Bm-KdvcWH9-LJLgQdU_yG7vdArz-oumqqY1CelKuWNXv6O4hJ-7i5xIE6jwpcWMEGWjMNp3sJaYDdZKZf2aO/s320/van+gogh.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: large;"><i>Charla breve sobre Van Gogh</i></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">"La razón por la que bebo es para entender el cielo amarillo, el gran cielo amarillo, dijo Van Gogh. Cuando contemplaba el mundo veía los clavos que clavan los colores a las cosas y veía el dolor de los clavos."</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<span style="font-size: large;"><i><br /></i></span>
<span style="font-size: large;"><i>Charla breve sobre La bonheur d'etre bien aimée</i></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">"Días tras día cuando me despierto pienso en vos. Aguien colgó en el aire gritos de pájaros como si fueran joyas."</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<span style="font-size: large;"><i><br /></i></span>
<span style="font-size: large;"><i>Charla breve sobre las pierdas de los sueños</i></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">"Camille Claudel vivió los últimos treinta años de su vida en un manicomio, preguntándose por qué, escribiéndole cartas a su hermano el poeta, que había firmado la internación. Vení a visitarme, le dice. Acordate, yo vivo acá entre locas; los días son largos. No fumaba ni salía a caminar. Se negaba a esculpir. A pesar de que le daban piedras de los sueños -mármol y granito, pórfido- las quebraba, después juntaba los pedazos y las enterraba de noche afuera de los muros. La noche era el momento en que sus manos crecían, cada vez más enormes hasta que en la foto son como dos partes de otra persona cargadas sobre sus rodillas". </span></div>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Anne Carson, <i>Charlas breves</i>, Zindo&Gafuri, 2015. </span><br />
<span style="font-size: large;">Traducción: Ezequiel Zaidenwerg. </span><br />
<span style="font-size: large;">Imagen: Vincent Van Gogh</span>Paula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8174177368061193690.post-69374954373745615302015-02-25T20:27:00.001-03:002015-02-25T20:27:40.549-03:00agosto - romina paula<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0lf7ADHQnnslR3h4IxyC69naTFyqCiykDxgCTxixgYYH-qukYGlvfvAm-ipzKtsB1fWQ5Ii8Q2oyYGIN7oOeBBXMT0KKE2TRGWLD9ciREBZ0Shal2w5Qx7QBIwLVvtx0va2OMUlFyAsuf/s1600/DSC_0619.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0lf7ADHQnnslR3h4IxyC69naTFyqCiykDxgCTxixgYYH-qukYGlvfvAm-ipzKtsB1fWQ5Ii8Q2oyYGIN7oOeBBXMT0KKE2TRGWLD9ciREBZ0Shal2w5Qx7QBIwLVvtx0va2OMUlFyAsuf/s1600/DSC_0619.JPG" height="214" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">"Fue más bien como conmoverse para dentro, una conmoción interna, como si algo, tus cenizas, eso que caía, se abismara, como si cayera dentro mío también, como si hubiera caído de espaldas hacia adentro, algo, sin gravedad. Persistió un rato, esa sensación, la de caer para adentro y no dejar de caer mientras que lo de las cenizas no duró más de tres segundos, eso quiero decir, el desvanecerse no duró más que eso. Uno dos tres y ya no se veía, ya no se podía reconocer ni una sola partícula, de nada, de eso, la materia, vos."</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Romina Paula, <i>Agosto</i>, Entropía, Bs. As., noviembre 2012. </span></div>
Paula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8174177368061193690.post-28103383540986742142014-10-07T21:45:00.000-03:002014-10-07T21:45:50.570-03:00INRI - raúl zurita<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8-pW1l2rgtxazBtGOyyKUBSc2x8DIE5SOTmnX7Ykpc31YXSlDewMCcaPUm8bmYzQSb7xuxLWDxwJx-0wuacSXNAQitJD1I9mDpzE4QoI91pNOATzGXQusrUu5UhGgcNkfHJwMsyqz1B-y/s1600/P1060867.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8-pW1l2rgtxazBtGOyyKUBSc2x8DIE5SOTmnX7Ykpc31YXSlDewMCcaPUm8bmYzQSb7xuxLWDxwJx-0wuacSXNAQitJD1I9mDpzE4QoI91pNOATzGXQusrUu5UhGgcNkfHJwMsyqz1B-y/s1600/P1060867.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: large;">"Te palpo, te toco, y las yemas de mis dedos, </span><br />
<span style="font-size: large;">habituadas a seguir siempre las tuyas, sienten</span><br />
<span style="font-size: large;">en la oscuridad que descendemos. Han cortado</span><br />
<span style="font-size: large;">todos los puentes y las cordilleras se hunden,</span><br />
<span style="font-size: large;">el Pacífico se hunde, y sus restos caen ante</span><br />
<span style="font-size: large;">nosotros como caen los restos de nuestro</span><br />
<span style="font-size: large;">corazón. Frente a la muerte alguien nos ha</span><br />
<span style="font-size: large;">hablado de la resurrección. ¿Significa eso</span><br />
<span style="font-size: large;">que tus ojos vaciados verán? ¿Que mis yemas</span><br />
<span style="font-size: large;">continuarán palpando las tuyas? Mis dedos </span><br />
<span style="font-size: large;">tocan en la oscuridad tus dedos y descienden</span><br />
<span style="font-size: large;">como ahora han descendido las cumbres, el</span><br />
<span style="font-size: large;">mar, como desciende nuestro amor muerto, </span><br />
<span style="font-size: large;">nuestras miradas muertas, como estas palabras</span><br />
<span style="font-size: large;">muertas. Como un campo de margaritas que</span><br />
<span style="font-size: large;">se doblan te palpo, te toco, y mis manos</span><br />
<span style="font-size: large;">buscan en la oscuridad la piel de nieve con</span><br />
<span style="font-size: large;">que quizás reviviremos. Pero no, descendidas, </span><br />
<span style="font-size: large;">de las cumbres de los Andes sólo quedan las</span><br />
<span style="font-size: large;">huellas de estas palabras, de estas páginas</span><br />
<span style="font-size: large;">muertas, de un campo largo y muerto de flores</span><br />
<span style="font-size: large;">donde las cordilleras como mortajas blancas,</span><br />
<span style="font-size: large;">con nosotros debajo y aun abrazados, se hunden."</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">***</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">"Te palpo, te toco, y las yemas de mis dedos</span><br />
<span style="font-size: large;">buscan en la oscuridad las tuyas porque si yo</span><br />
<span style="font-size: large;">te amo y tu me amas tal vez no todo esté</span><br />
<span style="font-size: large;">perdido. Las montañas duermen abajo y</span><br />
<span style="font-size: large;">quizás las margaritas enciendan el campo de</span><br />
<span style="font-size: large;">flores blancas. Un campo donde Los Andes y </span><br />
<span style="font-size: large;">el Pacífico abrazados en el fondo de la tierra</span><br />
<span style="font-size: large;">muerta despierten y sean como un horizonte</span><br />
<span style="font-size: large;">de flores nuestros ojos ciegos emergiendo en</span><br />
<span style="font-size: large;">la nueva primavera. ¿Será? ¿será así? Las</span><br />
<span style="font-size: large;">margaritas siguen doblándose sobre el mar</span><br />
<span style="font-size: large;">difunto, sobre las grandes cumbres difuntas y</span><br />
<span style="font-size: large;">en la oscuridad, como dos envanecidas pieles</span><br />
<span style="font-size: large;">que se buscan, mis dedos palpan a tientas los </span><br />
<span style="font-size: large;">tuyos porque si yo te toco y tu me tocas tal</span><br />
<span style="font-size: large;">vez no todo esté perdido y, todavía, podamos</span><br />
<span style="font-size: large;">adivinar algo del amor. De todos los amores</span><br />
<span style="font-size: large;">muertos que fuimos y de un campo de flores</span><br />
<span style="font-size: large;">que crecerá cuando nuestras mortajas blancas,</span><br />
<span style="font-size: large;">cuando nuestras mortajas de nieve de todas</span><br />
<span style="font-size: large;">las montañas hundidas nos besen boca abajo y</span><br />
<span style="font-size: large;">nos vuelvan para arriba las erizadas pestañas."</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Raúl Zurita, <i>INRI</i>, Mansalva, Buenos Aires, 2013. </span><br />
<br />Paula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8174177368061193690.post-43204946206350816752014-09-10T12:27:00.000-03:002014-09-10T12:27:57.871-03:00tao te king - lao tse<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRlaAoFw0HncH1eJSAnhJNFIAvAP4PqcottbJmBJlrr3t3XPkm_zn3fwVEC3h-HUXh9syiW7FwUqNb2TLq3nFpUOsTe6hDpGL5vYPlNb2aTeLQyciTLQOQBYVM9cmNWoJnuqKhwyEvkDr_/s1600/tao+te+king.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRlaAoFw0HncH1eJSAnhJNFIAvAP4PqcottbJmBJlrr3t3XPkm_zn3fwVEC3h-HUXh9syiW7FwUqNb2TLq3nFpUOsTe6hDpGL5vYPlNb2aTeLQyciTLQOQBYVM9cmNWoJnuqKhwyEvkDr_/s1600/tao+te+king.jpg" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: large;">11. "Treinta radios convergen en un solo centro; </span><br />
<span style="font-size: large;">Del agujero del centro depende el uso del carro.</span><br />
<span style="font-size: large;">Hacemos una vasija de un trozo de arcilla; es el espacio vacío de su interior el que le da su utilidad. Construimos puertas y ventanas para una habitación; pero son estos espacios vacíos los que la hacen habitable. </span><br />
<span style="font-size: large;">Así, mientras que lo tangible tiene ventajas, es lo intangible de donde proviene lo útil."</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">40. "El movimiento del Tao consiste en el Retorno.</span><br />
<span style="font-size: large;">El uso del Tao consiste en la suavidad. </span><br />
<span style="font-size: large;">Todas las cosas bajo el cielo han nacido de lo corpóreo. </span><br />
<span style="font-size: large;">Lo corpóreo ha nacido de lo Incorpóreo."</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">43. "La más blanda de todas las cosas supera la más rígida de todas ellas. </span><br />
<span style="font-size: large;">Sólo la Nada penetra donde no hay espacio.</span><br />
<span style="font-size: large;">por esto conozco las ventajas del No-Hacer.</span><br />
<span style="font-size: large;">Pocas cosas bajo el cielo son tan instructivas como las lecciones del Silencio, o tan beneficiosas como los frutos del No-Hacer."</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Lao Tse, <i>Tao Te King</i>, Arca de Sabiduría, España, 2012. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
Paula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8174177368061193690.post-37905483106651638862014-05-14T17:33:00.000-03:002014-05-14T17:33:22.415-03:00paris, texas - claudia masin<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwguqfKnBVIV8jANKleN0twJWfi0ttpb_8lup3TSoFBlosmPM7aJH5mBLqwTtWXqj71FYs9dyjzpJ4hPRBO5eyF5JEQhu7JwETBGDtILhyvcGm1elQRa_jv8Hli07pHFLS6HWHzeS9tMSJ/s1600/paris+texas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwguqfKnBVIV8jANKleN0twJWfi0ttpb_8lup3TSoFBlosmPM7aJH5mBLqwTtWXqj71FYs9dyjzpJ4hPRBO5eyF5JEQhu7JwETBGDtILhyvcGm1elQRa_jv8Hli07pHFLS6HWHzeS9tMSJ/s1600/paris+texas.jpg" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: large;">"Me gustaría contarte lo que veo, hablarte</span><br />
<span style="font-size: large;">de los hoteles abandonados apareciendo de la nada</span><br />
<span style="font-size: large;">en el medio de la carretera como castillos solitarios</span><br />
<span style="font-size: large;">cuyos puentes levadizos hubieran sido</span><br />
<span style="font-size: large;">dinamitados hace tiempo. Me gustaría</span><br />
<span style="font-size: large;">contarte lo que veo pero es imposible</span><br />
<span style="font-size: large;">hallar un dolor que condescienda</span><br />
<span style="font-size: large;">a ser narrado. ¿Vale la pena entonces,</span><br />
<span style="font-size: large;">emprender tan largo viaje para ir de un extremo</span><br />
<span style="font-size: large;">a otro del silencio? También es imposible</span><br />
<span style="font-size: large;">callar por completo: sé que terminaré por llamarte,</span><br />
<span style="font-size: large;">como se llama a alguien cuando se está a oscuras,</span><br />
<span style="font-size: large;">sin el auxilio de la voz, un estremecimiento</span><br />
<span style="font-size: large;">semejante al de las luciérnagas</span><br />
<span style="font-size: large;">que al chocar contra un parabrisas en la ruta, </span><br />
<span style="font-size: large;">se deshacen esparciendo una nube pequeña</span><br />
<span style="font-size: large;">de polvo y luz, y ésa -quizás- es su idea</span><br />
<span style="font-size: large;">de un encuentro."</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Claudia Masin,<i> La vista</i>, Visor Libros, Madrid, 2002.</span><br />
<br />Paula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8174177368061193690.post-41711714431241838592014-05-04T18:33:00.000-03:002014-05-04T18:34:02.731-03:00la quinta estación - pascal quignard<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBq6lCvBuHUQweadWPLqXiGE2AA87AHZc5XmHTvl9HfAQ2B6iWRbaa7eLZen7TJaf6kLU4hyphenhyphenvg5EfY4k1fWQZHbrBeyi3M2NXfySHzQeLvFzPQ98ax106R3S2WSj0yazpytBFig5ZvKVUZ/s1600/DSC_0230.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBq6lCvBuHUQweadWPLqXiGE2AA87AHZc5XmHTvl9HfAQ2B6iWRbaa7eLZen7TJaf6kLU4hyphenhyphenvg5EfY4k1fWQZHbrBeyi3M2NXfySHzQeLvFzPQ98ax106R3S2WSj0yazpytBFig5ZvKVUZ/s1600/DSC_0230.JPG" height="268" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">"Es la única cosa que entonces es de estación. Es la caricia de ese cuerpo; y el murmullo que yo extraigo de él no proviene de la lengua sino de la pre-estación. (...) Ese lugar tan fino y tan preciso que sorprende el placer repentino y que lo arranca en nosotros bajo la forma de un pequeño estertor, no es más que el fruto del deseo de otro ser que desea. Es la razón por la que la desnudez no puede ser exhibida, sino capturada. Corresponde al amante despejar ese espacio ínfimo que no existe en el cuerpo del que ama. Es una lengua de arena, desconocida del otro lado desconocido del mar. Es un extremo de piel inubicable que es la dulzura misma y ese dios es un dios sin imagen. (...) Es el centímetro cuadrado de piel del placer. Es una estación más corta que un verano escandinavo. Pero es sin duda un verano."</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Pascal Quignard, <i>Albucius</i>, Cuenco de Plata, Bs. As., 2010. </span></div>
Paula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8174177368061193690.post-66603115276979923602014-04-02T13:04:00.000-03:002014-04-02T13:04:03.395-03:00intimidad - hanif kureishi<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6ApG5Nfwfdgt3fR4GRsE_kpWg0rOJ-JCdiBnoQtH4sGfPRqH_LyOU0g3I4bO7wa30EjFnJePVMDIDuuWp2tf8eL_tNrwQWTPh-VcrjtK089oWKCSnn1IKk5CHhXB0o6IQLdjwT_F7QBYu/s1600/DSC_0227.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6ApG5Nfwfdgt3fR4GRsE_kpWg0rOJ-JCdiBnoQtH4sGfPRqH_LyOU0g3I4bO7wa30EjFnJePVMDIDuuWp2tf8eL_tNrwQWTPh-VcrjtK089oWKCSnn1IKk5CHhXB0o6IQLdjwT_F7QBYu/s1600/DSC_0227.JPG" height="214" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">"Ojalá pudiera sentarme satisfecho en mitad de mi vida, tal como parecen hacer los niños, sin estar constantemente preocupado por el estado de las cosas, por mañana, la semana que viene, el año próximo. Pero desde que tenía catorce años, cuando conspiraba contra mis padres, sin darme a la fuga como pretendía, sino esperando el momento adecuado y preparándome, sabiendo que algún día estaría preparado, desde entonces he tenido la necesidad de ver el futuro como una meta. S</span><span style="font-size: large;">iempre he necesitado que cada día suceda algo que evidencie algún tipo de progreso o acumulación. No soporto que las cosas se ralenticen, que no haya suficiente intensidad. Pero ahora recibiría con agrado un periodo de sosiego. Tengo la esperanza de que con el tiempo llegue ese momento."</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Hanif Kureishi, <i>Intimidad</i>, Anagrama, Bs. As., agosto 2013. </span></div>
Paula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8174177368061193690.post-40441053321406362292013-08-13T20:16:00.000-03:002013-08-13T20:16:17.959-03:00la nieta del sr. linh II - philippe claudel <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-6uqjhGBoaqHgX44WlhMDT31DqGC2BQ5t0-T3JPGbwDlZzxumAmpMKlKqxpt6Cynf9gVSR5FBNRvU3GxuK_WvuhCweplJthyphenhyphenFmn3BBqU_bHuehOS043M2qNfDIXtNixr6ixtk0U2VnEUe/s1600/bamboo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-6uqjhGBoaqHgX44WlhMDT31DqGC2BQ5t0-T3JPGbwDlZzxumAmpMKlKqxpt6Cynf9gVSR5FBNRvU3GxuK_WvuhCweplJthyphenhyphenFmn3BBqU_bHuehOS043M2qNfDIXtNixr6ixtk0U2VnEUe/s1600/bamboo.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">"Son dos abigarradas y bulliciosas corrientes que se mezclan y de vez en cuando se agitan formando grandes remolinos, parecidos a los que durante la estación de las lluvias agitan el río de los Dolores, cuyas aguas pasan no muy lejos de la aldea.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> El río recibe ese nombre porque, según la leyenda, una mujer perdió en él a sus siete hijos el mismo día, cuando intentaba bañarlos. Desde entonces, si se escucha con atención cerca de la orilla, algunas noches puede oírse el llanto de la madre saliendo del río, al que acabó arrojándose, desesperada por la muerte de sus pequeños. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> Pero sólo es una leyenda que se murmura por la noche junto al fuego para asustar a los niños e impedir que se ahoguen, porque es un río realmente hermoso, abundante en peces y de aguas límpidas en las que apetece bañarse. En su corriente se cogen gambas de agua dulce y pequeños cangrejos que luego se asan a la brasa. Los hombres hacen beber en él a los búfalos. Las mujeres lavan la ropa en sus aguas, y también sus largas cabelleras, que flotan como algas de seda negra. El bambú crece en sus orillas, a la espera de ser cortado y puesto a secar. El río tiene el color de los árboles que se reflejan en él y hunden las raíces bajo su lecho absorbiendo su frescura. Pájaros verdes y amarillos vuelan al ras del agua como flechas de luz inaprensibles, casi soñadas. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> El Sr. Linh abre los ojos. Algún día tiene que contarle a Sang Diu todo eso, hablarle del río, de la aldea, del bosque, de la fuerza de su padre y la sonrisa de su madre."</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Philippe Claudel, <i>Op. Cit. </i> </span></div>
Paula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8174177368061193690.post-36362598257345029592013-07-24T13:27:00.000-03:002013-07-24T13:31:25.432-03:00entre cielo y tierra - jón kalman stefánsson<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvbm6iRqSYPY1wM4ip_Ry7A6GaWZ0Yxd5eUNqdjB1R_QXHdZt0xTY4nurcwTpxUEidXXq8_Jc8TzP0ZLTpJIa-oLaL4CcqUi3LxwCP8_AqVm4LLODVcz-oXWyC03V6vMLRU3GrMq46Hd0D/s1600/islandia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvbm6iRqSYPY1wM4ip_Ry7A6GaWZ0Yxd5eUNqdjB1R_QXHdZt0xTY4nurcwTpxUEidXXq8_Jc8TzP0ZLTpJIa-oLaL4CcqUi3LxwCP8_AqVm4LLODVcz-oXWyC03V6vMLRU3GrMq46Hd0D/s320/islandia.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">"El que muere se transforma al instante en pasado. (...) y la vida desaparece en una fracción de segundo y la persona se transforma en pasado. Todo lo relacionado con ella se convierte en recuerdos que te esfuerzas en conservar, pues olvidar es traición. Olvidar cómo bebía café. Cómo reía. Cómo levantaba los ojos. Y sin embargo, olvidas. La vida lo exige. Olvidas despacio, sin prisa, y puede llegar a doler tanto que desgarra el corazón."</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Jón Kalman Stefánsson, <i>Entre cielo y tierra</i>, Salamandra, España, septiembre 2011. </span></div>
Paula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8174177368061193690.post-50339611302700354672013-07-07T22:19:00.001-03:002013-07-09T00:12:37.627-03:00la nieta del sr. linh - philippe claudel<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjl_fTmIUR-FAeyPaePHGSB9Ntx-NtMErREj3QDE4FrfMO4sQpQCUwLLbumq7VPsD3qbDF-JqgT3JVSidqla7Pp3Mmn0Ouavof5-YYIIlmXto3C-T9bm04Fzh7q2OgAYNLk8YZK6LAtKs4/s1600/la+nieta+del+sr+linh.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjl_fTmIUR-FAeyPaePHGSB9Ntx-NtMErREj3QDE4FrfMO4sQpQCUwLLbumq7VPsD3qbDF-JqgT3JVSidqla7Pp3Mmn0Ouavof5-YYIIlmXto3C-T9bm04Fzh7q2OgAYNLk8YZK6LAtKs4/s320/la+nieta+del+sr+linh.jpg" width="238" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">"Nada le resulta familiar. Es como si hubiera venido al mundo por segunda vez. Pasan coches que nunca ha visto, en un número incalculable, como un fluido y ordenado ballet. En las aceras, los hombres y las mujeres andan muy deprisa, como si les fuera la vida en ello. Nadie lleva harapos. Nadie pide. Nadie mira a nadie.</span><span style="font-size: large;"> (...) Mirar todo eso le da vértigo. Recuerda su aldea como se recuerda algo que se ha soñado sin saber a ciencia cierta si era un sueño o una realidad desaparecida.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-family: inherit; font-size: large;"> La aldea no tenía más que una calle. Sólo una, y de tierra batida. Cuando caía la lluvia, violenta y perpendicular, la calle se convertía en un impetuoso torrente en el que los niños correteaban desnudos. Cuando estaba seca, los cerdos dormían y se revolcaban en el polvo, y los perros se perseguían ladrando. En la aldea se conocía todo le mundo, y todo el mundo se saludaba. En total eran doce familias, y cada una se sabía la historia de las demás, los nombres de los primos, los abuelos, los antepasados, y estaba al corriente de los bienes que poseían unos y otros. El pueblo, en suma, era como una gran y única familia distribuida en casas erigidas sobre postes, entre los que gallinas y patos picoteaban el suelo y cacareaban. El anciano repara en que, cuando habla de la aldea consigo mismo, lo hace en pasado. Y siente una punzada en el corazón."</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-family: inherit; font-size: large;">Philippe Claudel, <i>La nieta del Sr. Linh</i>, Letras de bolsillo, Madrid, 2010. </span></div>
Paula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8174177368061193690.post-11951243220037593972012-10-07T18:13:00.003-03:002014-09-08T13:20:36.710-03:00kléber chrome - georges perec<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5QO-qyXdCN9_ULv3wLhoJQeGI0C522CZgS90whhVr94LaPVk8wolFwkTWQR8WsLIAHBc5w859qn2dayzjTKHe_1Ew7hboMjF5suPQ-oD25CuTUejogHK4dQX3OzgruR5ZCcPT_5hvS0Zj/s1600/georges+perec.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5QO-qyXdCN9_ULv3wLhoJQeGI0C522CZgS90whhVr94LaPVk8wolFwkTWQR8WsLIAHBc5w859qn2dayzjTKHe_1Ew7hboMjF5suPQ-oD25CuTUejogHK4dQX3OzgruR5ZCcPT_5hvS0Zj/s320/georges+perec.jpg" height="320" width="266" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-family: inherit; font-size: large;">"Qué son las las manzanas? Por qué las manzanas? Con qué derecho el manzano? Sabemos que, la mayor parte del tiempo, el manzano está seguro de su legitimidad, y que es inútil, sino peligroso, plantearse preguntas sobre la validez, la pertinencia de su existencia y de su función. Pero, finalmente, tarde o temprano, llega un momento en que lo que comúnmente se denomina evidencia deja de cumplir su papel, en que no basta con caminar para probar el movimiento, con respirar para vivir. A partir de entonces, todo se vuelve pregunta, pero pregunta sin respuesta; apenas formulada, la interrogación parece no tener otro efecto que la destrucción: buscando la verdad, la prueba, el que cuestiona sólo encuentra la duda. (...) sólo la muerte, al fin y al cabo, parecerá constituir ese límite exigido a partir del cual la vida volverá a encontrar su carácter de evidencia.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-family: inherit; font-size: large;"> El libro es la huella de esa búsqueda infructuosa bajo la cual aparece ese filigrana de la escritura que busca su verdad: un juego cuyas reglas son muy simples, pero cuya partida es la de las más desesperadamente complicadas."</span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span>
<span style="color: #666666; font-family: inherit; font-size: large;">Georges Perec, <em>Nací</em>, Eterna Cadencia, Bs. As., agosto 2012.</span></div>
<span style="color: #666666; font-family: inherit;"> </span>Paula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8174177368061193690.post-14492152423703323412012-09-23T19:53:00.000-03:002013-07-09T00:13:36.225-03:00la pared - irene gruss<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4NfioxnQ0zQonFbRNRlNxvH-bNerSWj5DtT-OzRp9NWOEllxeK2YCARDC7nfku61h8pjvqBBa8O3HeCma4nR3Rwde0t4GKwkE2yS4aOp0sEMLPy7aHTSW20-pQnx2MFdFRQciLOz8rMah/s1600/P1030193.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4NfioxnQ0zQonFbRNRlNxvH-bNerSWj5DtT-OzRp9NWOEllxeK2YCARDC7nfku61h8pjvqBBa8O3HeCma4nR3Rwde0t4GKwkE2yS4aOp0sEMLPy7aHTSW20-pQnx2MFdFRQciLOz8rMah/s320/P1030193.JPG" width="320" /></a></div>
<span style="color: #666666; font-size: large;">I</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">"Le hablo a la pared.</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">Hay quien escribe poemas</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">en un muro y luego se despide, tira</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">la carbonilla a un lado.</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">Lo mío es hablarle siempre a la pared, </span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">antes de que la derrumbe un fuego</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">o el tiempo simple.</span><br />
<span style="color: #666666;"><span style="font-size: large;"></span><br /></span>
<span style="color: #666666; font-size: large;">Ah, ilusa, </span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">empecinada en atender lo que calla, </span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">lo que dice.</span><br />
<span style="color: #666666;"><span style="font-size: large;"></span><br /></span>
<span style="color: #666666; font-size: large;">IV</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">Corres hacia la orilla, </span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">lo que pensabas o tan simplemente veías</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">como mar</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">no era.</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">"El mar es una pared", </span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">dices.</span><br />
<span style="color: #666666;"><span style="font-size: large;"></span><br /></span>
<span style="color: #666666; font-size: large;">IX</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">Te quiero -digo</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">a la pared.</span><br />
<span style="color: #666666;"><span style="font-size: large;"></span><br /></span>
<span style="color: #666666; font-size: large;">XII</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">A decir verdad, </span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">la pared no deja pasar nada.</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">Es por eso que se pinta a la cal,</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">resguarda el No: la impenetrabilidad pone a prueba</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">también la lluvia como duda: "Eres así, </span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">materia leve?"</span><br />
<span style="color: #666666;"><span style="font-size: large;"></span><br /></span>
<span style="color: #666666; font-size: large;">XVI</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">Cabeza muerta la pared,</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">echo cal viva sobre esa cabeza</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">adiós adiós el pensamiento o la flor</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">allí enredada, la hojita</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">que titila y se aferra al viento.</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">No digas más. No digas Nada."</span><br />
<span style="color: #666666;"><span style="font-size: large;"></span><br /></span>
<span style="color: #666666; font-size: large;">Irene Gruss, <em>La pared</em>, Nudista, Córdoba, 2011. </span>Paula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8174177368061193690.post-69438885253726647932012-09-19T16:52:00.004-03:002013-07-09T00:13:59.879-03:00se viene el festival de poesía...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtY6vit17Vh9za_nFya7dEWrNgO7KK78gyphKzg97xyQIPkt9IziCWl5YQt3hlaZ-Jk4XRE4SNQXW-rMZm7hZh0pFdW38kJ9s1-aRyU6iH2XMMGj_EnF-cs1sX_Jh3ssPEtxTT6Db9KMPe/s1600/fest+de+poes%C3%ADa.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtY6vit17Vh9za_nFya7dEWrNgO7KK78gyphKzg97xyQIPkt9IziCWl5YQt3hlaZ-Jk4XRE4SNQXW-rMZm7hZh0pFdW38kJ9s1-aRyU6iH2XMMGj_EnF-cs1sX_Jh3ssPEtxTT6Db9KMPe/s1600/fest+de+poes%C3%ADa.png" /></a></div>
<br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">en sus 20 años, el festival homenajea a la fabulosa beatriz vallejos.</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">desde el jueves 20 al sábado 22 de septiembre, en el parque de españa, centro cultural bernardino rivadavia y otros espacios de la ciudad, aquí el programa completo. a disfrutar.</span><br />
<span style="color: #8e7cc3; font-size: large;"></span><br />
<a href="http://www.fipr.com.ar/programacion.html"><span style="color: #741b47; font-size: large;">http://www.fipr.com.ar/programacion.html</span></a>Paula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8174177368061193690.post-34089454328560167872012-09-17T17:10:00.001-03:002014-09-08T13:21:00.281-03:00la lluvia de verano - marguerite duras<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXO2TM7bZHe7Pi6d2Rz18mFkfqPHNf53uUUlMvbNkzCELP-g3LOisC7TDs2FhUOsKEZyqdjNRunx-ZxA9-lUxiM4lejqoAySqTKw891g-ps6GEPQ4FMK7ZjL60LDe2PGSlpA8OeKrdCyqD/s1600/P1050164.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXO2TM7bZHe7Pi6d2Rz18mFkfqPHNf53uUUlMvbNkzCELP-g3LOisC7TDs2FhUOsKEZyqdjNRunx-ZxA9-lUxiM4lejqoAySqTKw891g-ps6GEPQ4FMK7ZjL60LDe2PGSlpA8OeKrdCyqD/s320/P1050164.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-size: large;">"Qué hacía la madre en ese tren, lo había olvidado. Pero a ese amor no todavía, había dicho, no del todo todavía, hasta su muerte, no por completo, decía, aquella quemadura en el corazón la tendría cada vez que alcanzara ese recuerdo, porque la tenía ahí, en el cuerpo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-size: large;"> La madre estaba ya en el tren cuando aquel hombre subió. Se habían amado lo que duró el viaje. Ella tenía diecisiete años. Era entonces tan hermosa como Jeanne, decía. Se habían dicho que se amaban. Habían llorado juntos. Él la había recostado en su abrigo. El compartimento había permanecido vacío, ningún pasajero había entrado. Sus cuerpos no se separaron en toda la noche.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-size: large;"> La madre había hablado de aquel viaje al volver de los bares de Vitry. Durtante meses, más aún, durante años, esperó volver a encontrar a ese hombre del tren. Pensaba todavía en esa espera como algo que formaba parte de la felicidad que había conocido con él. Aquella noche se había instalado como algo resplandeciente, inigualable en su vida. Ese amor había sido tan fuerte que todavía la hacía estremecer aquella noche, en Vitry."</span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-size: large;"><br /></span>
<span style="color: #666666; font-size: large;">Marguerite Duras, <em>La lluvia de verano</em>, Cuenco de Plata, Bs.As., 2012.</span></div>
Paula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8174177368061193690.post-15211391608873980072012-09-12T21:26:00.000-03:002013-07-09T00:15:01.043-03:00vestigio - denise levertov<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBgjl_K5x9F-QXdZNLZqd7gsT-Uoa1mEwzAHlSHDfKkTWHgB37jS9KxiWv9JlPJ-LC6U2Vh0YscKHrRrcf6wtnGYCY7Ds3JZ2zh-gTfDwv-YZqJ8fMv8lVrOlbf-F3LWGvVGCRgbIFehQQ/s1600/DSC_0479.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBgjl_K5x9F-QXdZNLZqd7gsT-Uoa1mEwzAHlSHDfKkTWHgB37jS9KxiWv9JlPJ-LC6U2Vh0YscKHrRrcf6wtnGYCY7Ds3JZ2zh-gTfDwv-YZqJ8fMv8lVrOlbf-F3LWGvVGCRgbIFehQQ/s320/DSC_0479.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">"Mi amistad con uno, dos, sí, tres</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">hombres por los que sentí</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">una vez un deseo desenfrenado, hiriente,</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">aún conserva, tras tantas transformaciones, </span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">restos de aquella fragancia, </span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">como en un cofre donde cierta vez</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">se guardaron las hojas de una hierba exótica,</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">una hierba de propiedades variadas, curativas y peligrosas, </span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">ahora extinguida".</span><br />
<span style="color: #666666;"><span style="font-size: large;"></span><br /></span>
<span style="color: #666666; font-size: large;">denise levertov, op. cit.</span>Paula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8174177368061193690.post-86626930859564965422012-09-11T21:55:00.000-03:002013-07-09T00:15:23.669-03:00qué heraldo? - denise levertov<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrs-7wpFusWoF1u76oflxQSa7H0jbN5rmdQdXFSkevWoVnYhNDOBgOqshz3mkq_DNmXsdyctIBH-JHrb-OXBMj1HFnSfqeDDcNtApMyRYffQsaseGfDmFVHNwbs1fzXNq50NG86O3vYVQh/s1600/DSC_0051.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrs-7wpFusWoF1u76oflxQSa7H0jbN5rmdQdXFSkevWoVnYhNDOBgOqshz3mkq_DNmXsdyctIBH-JHrb-OXBMj1HFnSfqeDDcNtApMyRYffQsaseGfDmFVHNwbs1fzXNq50NG86O3vYVQh/s320/DSC_0051.JPG" width="320" /></a></div>
<span style="color: #666666; font-size: large;">"Un brillo gris</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">avanza sobre</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">la serenidad oscura</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">del agua.</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">Una barca viene</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">lenta hacia</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">mí, pero quién</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">rema y qué </span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">trae no logro</span><br />
<span style="color: #666666; font-size: large;">distinguir".</span><br />
<span style="color: #666666;"><span style="font-size: large;"></span><br /></span>
<span style="color: #666666; font-size: large;">Denise Levertov, op. cit.</span> Paula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8174177368061193690.post-46590273128115492892012-05-25T23:20:00.000-03:002013-07-09T00:15:48.154-03:00la revolución es un sueño eterno - andrés rivera<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ738rXEpz2Sa8lSgUIVnnb07m1epKq7Taj8aP7pc9kstvWZ89mJ9hBxvb8zfBwaPoKs2VbpjFZkMUeiP81OPzrteR-3Ovyx7iWCJzt8oUODKqPfbrvQVX1W5Atf2YJ5r1L57HOB2VVzPN/s1600/j+j+castelli.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ738rXEpz2Sa8lSgUIVnnb07m1epKq7Taj8aP7pc9kstvWZ89mJ9hBxvb8zfBwaPoKs2VbpjFZkMUeiP81OPzrteR-3Ovyx7iWCJzt8oUODKqPfbrvQVX1W5Atf2YJ5r1L57HOB2VVzPN/s1600/j+j+castelli.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
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<span style="color: #666666; font-size: large;">"Qué juramos Saavedra, Belgrano, yo, Paso y Moreno, Moreno, allá, el último de la fila viboreante de hombres arrodillados en el piso de ladrillos de la sala capitular del Cabildo, la mano de Moreno, pequeña, pálida, de niño, sobre el hombro de Paso, la cara lunar, blanca, fosforescente, caída sobre el pecho, las pistolas cargadas en los bolsillos de su chaqueta, inmóvil como un ídolo, lejos de la luz de velones y candiles, lejos del crucifijo y los Santos Evangelios que reposaban sobre el sitial guarnecido por un mantel blanco y espeso? Qué juró Moreno, allí, el último en la fila viboreante de hombres arrodillados, Moreno, que estuvo, frío e indomable, detrás de French y Berutti, y los llevó, insomnes, con su voz suave, apenas un silbido filoso y continuo, a un mundo de sueño, y French y Berutti, que ya no descenderían de ese mundo de sueño, armaron a los que, apostados frente al Cabildo, esperaron como nosotros, los arrodillados, el contragolpe monárquico para aplastarlo o morir en el entrevero?<br /> Que juramos allí, en el Cabildo, de rodillas, ese día oscuro y otoñal de mayo? Qué juró Saavedra? Qué Belgrano, mi primo? Y qué el doctor Moreno, que me dijo rezo a Dios para que a ustred, Castelli, y a mí, la muerte nos sorprenda jóvenes?<br /> Juré, yo, morir joven? Y a quién juré morir joven? Y por qué?"<br /><br />Andrés Rivera, <em>La revolución es un sueño eterno</em>, Alfaguara, Bs. As., mayo 2004. Esta novela obtuvo el Premio Nacional de Literatura en 1992, una de las más grandes novelas argentinas.<br />imagen: <em>juan josé castelli</em></span></div>
Paula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8174177368061193690.post-3575883093695911102012-05-18T00:12:00.000-03:002012-05-18T00:14:48.494-03:00los enamorados II - alfred hayes<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGjLc1jWdI8ziVlIli3SpMDoq1sdFMfZGrVcSqsidcVNsWnK-ojOTObKtCsnBjGQwenfVUL6l5f65APDxMksAL5-eL8TfYNsKX3gpsAtPQHeiQoFdXgiOAlupFud5h2YQ6dE_RmcZ7uq7k/s1600/edward+hopper+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="251" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGjLc1jWdI8ziVlIli3SpMDoq1sdFMfZGrVcSqsidcVNsWnK-ojOTObKtCsnBjGQwenfVUL6l5f65APDxMksAL5-eL8TfYNsKX3gpsAtPQHeiQoFdXgiOAlupFud5h2YQ6dE_RmcZ7uq7k/s320/edward+hopper+2.jpg" width="320" /></a></div>
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<span style="color: #073763; font-size: large;"><em>leer las novelas de alfred hayes es como mirar un cuadro de edward hopper; es sumergirse, hipnotizados, en un mundo íntimo y silencioso como esas cuevas oscuras que se forman bajo la superficie de la tierra: por un lado, el temor a entrar en ellas, por el otro, el deseo irresistible de hacerlo; es entrar en un mundo profundo y también doloroso, hecho de soledad y desencuentros. es la intimidad misma. </em></span><br />
<span style="color: #073763; font-size: large;"><br />"Más allá había agua, sólo agua, oscura bajo un cielo oscuro, un cielo sin ninguna estrella, bajo el que la niebla cruzaba la arena. Ella se quedó sentada frente a la ventana; contemplaba la oscuridad como si al mirarla y quedarse callada un rato pudiera apropiarse de aquella ingravidez y aquel silencio húmedo, triste pero no desagradable, y apropiárselo hasta compenetrarse con él, con su lejanía, con su constante mutismo. Apagué las lámparas que el botones había encendido, para que la oscuridad de la habitación saliera al encuentro de la oscuridad del mar, y la dejé junto a la ventana mientras iba al baño a ordenar mi afeitadora, mi cepillo de dientes, y a comprobar si el agua de la ducha salía caliente. Me duché y, cuando salí del baño, ella seguía sentada junto a la ventana, con la vista en el punto donde el agua y el cielo y la oscuridad se fundían. Fui hasta la ventana y la besé."<br /><br /><em>Alfred Hayes</em>, op. cit. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #073763; font-size: large;">Imagen: <em>edward hopper</em></span></div>Paula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8174177368061193690.post-62195831173954786802012-05-13T18:49:00.000-03:002013-07-09T00:16:30.713-03:00los enamorados - alfred hayes<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuP8enAvEE0MqPHXoFh5HE4gic_zxZ9FVw9uml9QeriTV8z1GTBRzOQs4byKIcRX3teCNLF5hB8npwpqj6GAGfETLkDQBHbTT5_iBCUhT-1kQy3pomw-fz77Ix4jUKQoGtTYYBZv1N0Oqc/s1600/edward+hopper.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuP8enAvEE0MqPHXoFh5HE4gic_zxZ9FVw9uml9QeriTV8z1GTBRzOQs4byKIcRX3teCNLF5hB8npwpqj6GAGfETLkDQBHbTT5_iBCUhT-1kQy3pomw-fz77Ix4jUKQoGtTYYBZv1N0Oqc/s320/edward+hopper.jpg" width="320" /></a></div>
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<span style="color: #666666; font-size: large;">"Lo único que sabía era que, al irse, se había llevado algo que me mantenía entero, una imagen necesaria de mí mismo, algo sin lo cual corría peligro de desplomarme; y fuera lo que fuera, vanidad indispensable, idea irremplazable de mi propia vulnerabilidad, se había ido y solo ella podía devolvérmelo, o eso creía. Porque sin eso me sentía empobrecido, vaciado, misteriosamente herido; entre el mundo y yo no quedaba nada. Y ahora más que nunca, mientras pasaban las semanas, parecía haberla perdido para siempre. Mi cobardía, mi renuencia a dejarme ver, mi ironía perpetua, en dos palabras yo mismo, tal como los años me habían formado, la había perdido. Qué intolerable me resultaba ahora el peso de mi propio ser. Qué castigo tan sutil había ideado la vida. Me sentía como si mi dolor me hubiera arrinconado en una habitación y yo estuviera solo con él, un animal inevitable. Era una experiencia aterradora encontrarse indefenso, y haber quedado indefenso a causa de aquello contra lo que uno no tenía ninguna defensa. Pero cuando sufrimos lo suficiente terminamos por creer que siempre sufrimos, y que nunca fue de otra manera, y al final logramos una especie de simulacro de salud. La simplicidad de la repetición hace que el sufrimiento que se soporta durante mucho tiempo al final parezca menos intenso; por más lisiados que estemos, aprendemos a movernos bastante bien, y un extraño apenas notaría las secuerlas que dejó la enfermedad."<br /><br /> Alfred Hayes, <em>Los enamorados</em>, La Bestia Equilátera, Buenos Aires, agosto 2011. </span></div>
Paula Aramburuhttp://www.blogger.com/profile/14384957719411934885noreply@blogger.com2