"Es la única cosa que entonces es de estación. Es la caricia de ese cuerpo; y el murmullo que yo extraigo de él no proviene de la lengua sino de la pre-estación. (...) Ese lugar tan fino y tan preciso que sorprende el placer repentino y que lo arranca en nosotros bajo la forma de un pequeño estertor, no es más que el fruto del deseo de otro ser que desea. Es la razón por la que la desnudez no puede ser exhibida, sino capturada. Corresponde al amante despejar ese espacio ínfimo que no existe en el cuerpo del que ama. Es una lengua de arena, desconocida del otro lado desconocido del mar. Es un extremo de piel inubicable que es la dulzura misma y ese dios es un dios sin imagen. (...) Es el centímetro cuadrado de piel del placer. Es una estación más corta que un verano escandinavo. Pero es sin duda un verano."
Pascal Quignard, Albucius, Cuenco de Plata, Bs. As., 2010.
Como cuando el silencio es posible
ResponderEliminary las palabras empiezan a temblar.
algo así...
ResponderEliminarHay una estación seca, una caliente, otra fría y hasta una húmeda. Todas imprescindibles, todas imperfectas. Probablemente una quinta aguarde en cualquier lugar, bajo cualquier disfraz, detenida en un cuerpo desnudo como iniciación y adivinanza. No siempre se la busca, no siempre se la encuentra. Tal vez algún dios breve, la piel, el amor y sus estragos también formen parte de ella…
ResponderEliminargracias, lupus, este espacio extrañaba mucho tus poemas.
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